TRES BUENAS LECTURAS

  Fue uno por semana. Tres libros muy distintos, cada cual en su género y estilo, pero muy buenos. Un Nadal, un Pulitzer y un premio al Entretenimiento. Desgranemos.

LA VÍSPERA DE CASI TODO

VÍCTOR DEL ÁRBOL
(Sinopsis)

"Los animales heridos inspiran compasión pero son peligrosos, el dolor los enloquece y es mejor dejarlos en paz. Pero no podemos evitar acercarnos a ellos".

   Posiblemente esta frase resume la obra general de Víctor del Árbol, o mejor dicho, una palabra en concreto: dolor, un dolor en sus personajes que impregna su alrededor o a quienes se les acercan o tienen al lado. Dolor en todo lo que hacen o dicen porque es el motivo por el que actúan o se comunican. En esta Víspera de casi todo no iba a ser menos.

  Del Árbol mueve la acción principal entre tiempos (recurso frecuente en sus libros) esta vez no muy lejanos, solo un periodo de días. Para diferenciarlos, y como es tendencia últimamente entre escritores de todas las nacionalidades, usa el presente para acercarnos de pleno a los hechos del momento y el pasado para contar los retrospectivos que terminan confluyendo en ese presente. También se remonta a épocas significativas asimismo por ese dolor, como el periodo de la Dictadura argentina. Y todo termina resumiéndose en cómo el paso del tiempo lo matiza, cambia, transforma, alivia o aumenta en esos personajes. 

  Todos han sufrido una tragedia que intentan canalizar como pueden -o directamente no pueden-. Y Del Árbol no les deja ni la más mínima rendija en la puerta más estrecha o pequeña por la que huir del sufrimiento que les produjo o les sigue produciendo. Como lector albergas una esperanza (es algo inevitable), quieres llegar hasta el final para ver si por lo menos se suaviza alguna de esas existencias atormentadas. Y no. 

  Sin duda la experiencia personal del escritor con el lado más oscuro (o golpeado por la oscuridad) de la naturaleza humana le da la capacidad de recrearlo, analizarlo y narrarlo con un también muy personal y magnífico talento mostrado en una prosa riquísima y llena de figuras. El dolor como inmensa y muy bella metáfora, casi hecho poesía. Para remate tenemos el elemento sobrenatural -cómo no si estamos en Galicia y esa tierra en sí misma ya lo es-, así que no sorprende y puede integrarse bien.  

  Sin embargo, debo poner dos peros: uno, los muy adultos diálogos con un estilo difícil de atribuir a dos personajes poco más que adolescentes; y dos, el dolor se hace demasiado intenso y, pese a mi gusto por los grandes dramas (que también soy mucho de escribirlos), termina abrumando y pasando por encima de los personajes. La sensación es que sufres demasiado, que ya sabes que la vida puede ser cabrona hasta límites insospechados, pero tanto y con todos... No han tenido ni un respiro, ni tú tampoco, y acabas con demasiado palizón emocional y pidiendo un poquito de felicidad o, al menos, alivio.

  No obstante, esa prosa tan extraordinaria perdona a uno de los mejores narradores patrios que hay ahora mismo.

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EL MATÓN QUE SOÑABA CON UN 

LUGAR EN EL PARAÍSO

JONAS JONASSON
(Sinopsis)

  Cambio radical de tercio con el último desvarío de este sueco bonachón que rompe los estereotipos de sus colegas nórdicos, más dados al frío y al crimen que al humor absurdo que este escritor domina con maestría. Esta vez, sin embargo, también transita por una trama tan negra como divertida, donde vas leyendo disparate tras disparate en cada párrafo. La consecuencia es que la sonrisa se te queda puesta desde el principio hasta el final.

  Las aventuras y desventuras de un exconvicto tras salir de la cárcel después de tres condenas por homicidio y su "asociación" con una descreída pastora protestante y el tímido recepcionista de un hotel de mala muerte son un cúmulo de barbaridades llenas de ironía, paradojas, sátira, parodia del género negro y crítica social. Y entre las risas por los constantes desvaríos no evitas tampoco la acidez de esa crítica, marca también de este escritor. Y los dardos a la hipocresía, la inmoralidad, la falta de conciencia o la religión no son solo para la sociedad sueca, sino para todas.

   En definitiva, un buen rato continuo que por un lado no tardas nada en leer y por otro no quieres que se acabe. Absolutamente recomendable al igual que los dos anteriores libros de este autor.

 El vídeo a continuación es del estupendo programa literario Página Dos (La 2, sábados, 20.30 h) que le dedicó hace poco a Jonasson, donde cuenta todo sobre este libro.

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LA LUZ QUE NO PUEDES VER

ANTHONY DOERR

(Sinopsis)

  Por último, uno de los libros más hermosos leídos últimamente, todo un descubrimiento de este autor al que he fichado.

  La Segunda Guerra Mundial es de mis temas y periodos históricos preferidos, así que cada cierto tiempo voy por allí. Esta narración paralela de las historias de dos niños -una francesa y ciega y el otro, un huérfano alemán- en los años antes, durante y después de la ocupación de Francia me ha llegado al corazón.

  Escrito en tiempo presente para acercarte aún más a la acción y los personajes, sus capítulos cortos de no más de tres o cuatro páginas que se alternan entre la pequeña Marie-Laure y el huérfano Werner van deslizando de modo vertiginoso sus existencias, que terminarán entrecruzándose cuando ambos son ya adolescentes, en las últimas horas del asedio alemán a la población de Saint-Malo. 

   Pero antes asistes al cambio progresivo y radical que produce la guerra en sus vidas. En medio, y como hilo de unión entre ellos que, al final, se revela casi mágico, está la radio, uno de los elementos más fundamentales y determinantes para el desarrollo de la contienda. La afición y habilidad de Werner para reparar aparatos llamará la atención de los mandos de las Juventudes Hitlerianas, que acaban reclutándolo. Y la pequeña Marie-Laure descubrirá que en su familia de Saint-Malo son más que aficionados no solo a escucharla, sino a transmitir, lo que terminarán haciendo para la Resistencia. En medio, la historia de una piedra fabulosa con una maldición que se guarda en el Museo de Ciencias Naturales de París, donde el padre de Marie-Laure es el cerrajero, una piedra que va buscando un oficial nazi. Pero esa búsqueda es lo de menos. Lo importante es cómo las historias de todos se van acercando hasta confluir en el emocionante y emotivo final.

  Está todo bien, desde la estructura de la acción y la descripción de los personajes principales, valiente en un mundo de tinieblas la pequeña Marie-Laure y el huérfano Werner en otro de incomprensión ante lo que ocurre alrededor. Pero es que los secundarios son igual de buenos, como el amoroso padre de Marie-Laure, que le construye miniaturas de su barrio para que aprenda a guiarse y la quiere con locura; su tío abuelo marcado por la guerra anterior y que no es capaz de salir de casa o la anciana ama de llaves que lo cuida y hará lo mismo con Marie-Laure; la hermana de Werner, Jutta, o los amigos en la escuela, como Frederick, el compañero débil y a la vez valiente, apasionado de los pájaros y metáfora de las docenas de niños y jóvenes alemanes que no pudieron superar el adoctrinamiento brutal al que fueron sometidos. O Frank, el Gigante, ejemplo perfecto de los que sí lo lograron a costa de pagar después el precio tan alto de la soledad.

  El epílogo se prolonga hasta la actualidad y creo que sin pretender ninguna moraleja o lección, sino simplemente para mostrar como se puede conseguir no solo sobrevivir a la nada y el horror, sino hacerlo lo mejor posible.

  Lo dicho, un muy grato descubrimiento el de este canadiense.

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  Pues eso, que muy buenas lecturas estas últimas. Ahora estamos con Harry...