MDCA - Qué hay de lo mío

He estado pensando varios títulos para este artículo, pero al final me he quedado con el más sencillo. Yo escribo.  Quizás es lo que más me gusta y mi mejor forma de expresión, aunque también en lo que más me exijo y para lo que tengo menos tiempo. Pero creo que tengo que precisar estas palabras porque, sí, todos escribimos. Aprendimos a hacerlo en la infancia, ya que la lectura y la escritura son las herramientas básicas y fundamentales para comunicarnos. También unos aprendimos mejor que otros o nos preocupamos más por conocer mejor nuestra lengua y tratar de manejarla bien, que no es nada fácil. A otros nos interesa más para esa comunicación o porque un día nos dimos cuenta de que nos gustaba contar historias, y dejarlas por escrito es la mejor forma de que perduren y el paso del tiempo no cambie sus posibles versiones o interpretaciones. Así ocurre con las grandes obras de la literatura y sus creadores, cuyos textos se remontan a milenios como la Ilíada y la Odisea de Homer...

  Llegan las Ferias y Fiestas de Santiago y Santa Ana en La Solana en otro año atípico y gris, aunque no tan malo como el anterior. Porque el tiempo pasa, sea del color que sea su fondo. Pero nos quedan las ferias que fueron, esas que siempre se nos cuelan en el recuerdo estos días. Así que ahí van los míos, que seguro que comparto no ya solo con mi generación solanera del medio siglo, sino con cualquiera.   De esa foto han transcurrido muchos años y se me aprecia bien el gesto de sorpresa e inquietud ante la situación. Creo que es mi primera feria, o así lo calcula mi padre, que es el del paquete de Ducados detrás de mí.       Son las ferias de la infancia y adolescencia las que se quedan más dentro, también las más especiales, tal vez porque remiten a ese tiempo donde siempre fuimos felices aunque entonces no lo supiéramos así. A los días eternos del verano se unían esos cuantos de diversión por las noches en los cacharritos o dando vueltas por los puest...

Anochecer. 18 de agosto de 2017. La Solana (Ciudad Real) Fotografía de ©Mariola Díaz-Cano Arévalo Este artículo está dedicado a mi familia y a mis compas y amigas del colegio , que siempre me piden que escriba sobre «cosas de antes» (hay que ver... que somos todavía unas chiquillas). Quizás compartimos los mismos recuerdos solo que con distintas formas, lugares y personajes. Pero seguro que se parecen. Pues que cada cual eche un ratito rememorando los suyos. El pasado jueves por la tarde regresaba de caminata con mi tía. Era el anochecer casi ya sin luz después de un día triste, de sobresalto, espanto y miedo a los que, desgraciadamente, nos estamos acostumbrando. En la calle por la que íbamos, en la puerta de su casa, vi a un abuelillo sentado en su butaca , ya a la espera de esa noche que trajera la ilusión de un poco fresco en este agosto (y verano) tan demasiado caluroso. Porque lo del refrán de agosto, frío en rostro se ha terminado. Inmediatamente me vinieron...

La casa de mis abuelos tenía los techos muy altos, o así me lo parecía, pero desde mi perspectiva infantil todos los techos llegaban al cielo. Además, la bola dorada que coronaba el comienzo de la balaustrada en la escalera refulgía en miles de destellos, sobre todo cuando le daba la luz desde el patio y le pegabas los ojos estrábicos para verlos mejor. Ahora lo he hecho alguna vez, pero no es lo mismo ni está aquella luz más que en el recuerdo. Tampoco la barandilla es de piedra ni la adornan rebusca das filigranas en círculos y ochos, ni los peldaños son grises ni llevan a las cámaras ni al baúl lleno de sal. Cuando miras las imágenes reales congeladas en fotos y diapositivas se pierde la magia del enfoque nebuloso que impregna las de tu memoria, como si se superpusieran y las de tu cabeza superaran con creces las de los ojos. En los recuerdos ni a las caras ni a las cosas les afecta el tiempo porque no lo hay, solo fallan en esa percepción que difumina contornos y desvirt...

Hace seguro treinta años que no lo veo, y como era de los chicos mayores del instituto -y esos dan mucho respeto-, igual casi no cruzaríamos ni media palabra. Pero hoy por amigos y conocidos comunes y este milagro milagroso del universo tecnológico, vuelvo a dar con Pedro Reguillo.   Y a pesar de los años, de no seguir su trayectoria más que a salto de mata -pero saber de ella y enorgullecerme por tener un paisano tan artista y famoso-, encontrarlo, recordarlo, redescubrirlo y disfrutarlo ha sido todo uno y muy bueno. ¡Qué digo!, cuando a mí me da un flash,  ME DA, y es  porque algo ME EMOCIONA de verdad. Además, ahora que ya no soy pipiolita (o sí), he perdido (casi) toda la vergüenza y él ya no es de los chicos  mayores  del insti ,  se lo puedo decir. Espero que me permita el atrevimiento: Pedro, eras el más chulo, pintón y guapo o, como dicen ahora, molabas un montón. Hala, ya está, y a ver si te lo digo pronto un día de estos a la cara. ...

En estos días salen los niños en la tele con sonrisas luminosas y dicen entusiasmados que están encantados de volver, que echaban de menos a sus amigos, que las vacaciones han sido muy largas. Alguno que otro comenta (pensándolo más despacio) que igual estaba mejor bañándose en la piscina o en la playa, pero las cámaras y los reporteros con alcachofa imponen bastante y el crío añade que, bueno, que sí, que está contento, que se lo va a pasar muy bien en el cole.      Si a esa edad se me hubieran acercado a mí los de la alcachofa en ese  primer día, habrían obtenido la respuesta más real: no, no quiero volver, no me he acordado ni un minuto de mis amigos y estaba muy bien de vacaciones. Y en mi más profundo interior, o no tan profundo, porque tengo la lengua muy sucia desde que me acuerdo, hubiese rematado con un "joder…". Hoy sería un contundente "no me toques los cojones que te tragas el micrófono, gilipollas".      En fin, es posib...