MDCA - Qué hay de lo mío

  Tenía que ser él, uno de los personajes literarios de mi vida, entre los cuatro o cinco que se han quedado para siempre con trocitos de mi corazón. Solo  Harry Hole  podía devolverme a este blog personal que ha estado en barbecho por un par de aciagos años y escaso tiempo. Además, escribiendo para otros medios más profesionalmente (y que te pagan, poco, pero algo) hay que ser más formales y ajustar la subjetividad. Pero aquí no, aquí la recupero otra vez y a lo grande, así que ya va el primer aviso a navegantes: en lo que viene no hay ni un punto de objetividad académica . Con Harry no he podido mostrarla nunca. Así que allá vamos con la reseña de la serie estrenada en Netflix sobre él, que se basa en la quinta novela de la saga, La estrella del diablo.  Lo mollar, importante y más claro ¿Que si me ha gustado? Pues claro que sí. ¿Y por qué? Por todo. Pero eso era previsible después del fiasco que resultó la versión cinematográfica de El muñeco de nieve . Sin embar...

La siguiente serie de fotos ilustra mi larga trayectoria ya en el camino de la autodestrucción. El  demoledor informe de la OMS, junto con la redacción de tremebundos titulares en los medios de comunicación, me ha hecho temblar estos días y creo que estoy viendo pasar mi vida en imágenes ya que el final está próximo. Con mi padre, alrededor de 1972. Zampando JAMÓN. Las siguientes son más anteriores todavía y estoy con mi madre y mi tía Lola.   Esas sopitas de jamón que mi madre me iba dando aquel día resulta ahora que… Pobrecita mía, si lo hubiera sabido. Como también entiendo ahora que la frase que me decía mi abuela sobre "las patatas de la cueva" era una consigna para ocultar ese infame jamón -que efectivamente escondía en una cueva en su casa- y que antes habían salado en el baúl y dejado curar en la cámara del piso de arriba. Que los abuelos saben todo y ella debía de ser consciente del delito que estaba cometiendo. Los mil y un trapicheos para tirar adelante e...

Jo Nesbø es un escritor noruego delgado y fibroso, media la cincuentena de marzos y tiene los ojos claros, fríos y tranquilos, y la cara triangular de gato rubio y esmirriado al que le gusta escalar rocas porque le tiene miedo a las alturas. En fin, un gesto de no dar un ruido, de si yo solamente pasaba por aquí. Pero también tiene cara de psicópata, de macarrilla inofensivo que esconde a un monstruo desalmado de mente diabólica y creadora de las mayores atrocidades.    Todos podemos imaginar barbaridades en algún momento porque la crueldad y hacer el mal los llevamos de serie, quienes leemos y amamos la novela negra lo sabemos hasta grados insospechados, aunque la realidad siempre supera la ficción. Pero este señor las imagina con un arte y maestría insuperables, las escribe y luego las publica con esa pinta de salmoncillo poca cosa pero en plan frase de mi paisano José Mota: “No te digo que me lo mejores, solo iguálamelo”. Y desde que era pequeñajo, como comentaba —...